Sí, se nos ha negado la idiotez de lo perfecto...

La cebolla es otra historia.
No tiene entrañas la cebolla.
Es cebolla cebolla de verdad,
hasta el colmo de la cebollosidad.

Por fuera cebolluda,
cebollina hasta la médula,
podría escrutar su interior
la cebolla sin temor.

En nosotros extranjería y salvajismo
apenas cubiertos por la piel,
el infierno de la medicina interna,
anatomía violenta,
y en la cebolla, cebolla
y no sinuosos intestinos.
Reiteradamente desnuda
y hasta el fondo asíporelestilo.

Ser no contradictorio la cebolla,
logrado entre la cebolla.
En una simplemente otra,
la mayor una menor contiene
y la siguiente a la siguiente
y así la tercera y la cuarta.
Fuga centrípeta.
Eco concentrado en coro.

Lo de la cebolla, eso sí lo entiendo,
el vientre más bello del mundo:
se envuelve a sí mismo en aureolas
para su propia gloria.
En nosotros: grasas, nervios, venas,
secreciones y secretos.
Y se nos ha negado
la idiotez de lo perfecto.

Wislawa Szymborska (Autora Polaca... tristemente no es mi seudónimo)